вот видишь, как поворачивается жизнь.
Кто-то влюбляется, кто-то уходит.
А мы ждем, чтобы кто-то написал вконтакте. И о чем-то своем волнуемся. Не плачем и лишь выводим дымом сигарет километры. Только чего? времени, жизни или просто несбывшихся мечтаний?
Замечаем, что всем почему-то плохо. А вроде как и нормально, только это как-то не о чем. Слишком мелкая радость.
И пишем мы, только потому, что слишком реально писать одинокое я.